Somos el "virus"

¿Cómo se maneja la información? Existen fuentes y medios serios, pero... el fatídico "pero" que se filtra en casi todas las cosas. Allí está siempre la gente que, como "paparacchi" con cámara en mano y a la espera, ellos también esperan. No sé si serán conscientes del enorme daño que causan a la inocente población que a veces preocupada, temblando de miedo por sus familiares y por ellos mismos, también esperan, pero una noticia fidedigna proveniente de fuentes honradas y que ofrezca en la medida de lo posible y de acuerdo a la situación y circunstancias, un apoyo moral, psicológico y las instrucciones de cómo cada uno debe comportarse para colaborar en resolver una situación que nadie provocó ni quiso pero que sucedió.

Concomitantemente con las "buenas fuentes" aparecen siempre los especuladores, graciosos o simplemente tontos que lo único que intentan es hacer cundir el pánico con datos irreales, relatos fantásticos al mejor estilo "Harry Potter" y cuentos con exageraciones basadas en una situación real pero que por su desproporción deja de serlo.

No sé si tengan estos señores intereses propios y mezquinos que defender y tampoco es importante saberlo. En uno u otro caso el daño que causan puede ser irreparable.

Creo también que deben de haber por allí rondando gentes que sin ninguna mala intención pero que como respuesta psicológica a tanto miedo, exageran, incluso inventan situaciones como forma inconsciente de enfrentarse al problema. A ellos les pido que se serenen, que piensen, que busquen asistencia que siempre la hay y buena y que no se conviertan sin intención en "mensajeros del mal" cuyos dañinos brazos les pueden también llegar a ellos mismos de manos de quienes se sienten también atemorizados.

"Separar la harina" en estos casos se puede convertir en una tarea más ardua que el propio control de la enfermedad que se expande. Me refiero al caso de la expansión del "virus porcino" que tomó público y notorio conocimiento y que pueda peligrosamente convertirse en pandemia.

No voy a explayarme aquí sobre todas las barbaridades que ya se están diciendo y los rumores que corren puesto que significaría difundirlos aún más.

Sólo exhorto a todas las poblaciones involucradas y las que no desean estarlo, a ser conscientes y responsables, mantener la calma y por sobre todas las cosas no permitir contagiarse del virus de la desinformación o información errónea, intentando seguir estrictamente instrucciones oficiales de los gobiernos e instituciones encargadas.

Logrando combatir el primer virus todos venceremos 

en nuestra lucha contra el segundo.

Rudy Spillman

LIBRO ABIERTO

Impresión bajo demanda en cinco minutos.

La anunciada revolución del mercado editorial ya está aquí, con la aparición de las primeras máquinas de impresión bajo demanda capaces de realizar un libro completo de 300 páginas en unos cinco minutos. Las librerías se convierten así en un sistema de edición instantáneo y a la carta.

La máquina de impresión responsable de este sistema de impresión y encuadernado instantáneo se llama Espresso Book Machine (que puede traducirse como Máquina de hacer libros exprés). Cuesta alrededor de 37000 euros y es capaz de imprimir un libro de 300 páginas en 6 minutos, perfectamente encuadernado, con un acabado final muy similar al de la impresión offset habitual.

La primera librería en poner en marcha este servicio ha sido la librería argentina Capítulo Dos, situada en el Shopping Alto Palermo, que cuenta de momento con un abanico de unos 300 libros descatalogados, entre los que es posible escoger el libro que deseemos y llevárnoslo impreso en el acto.. El precio de venta al público de los libros oscila entre los 5 y los 15 euros aproximadamente, lo que resulta francamente razonable y convierte el sistema en muy prometedor.

La impresión bajo demanda se convierte así, con esta y otras opciones tecnológicas similares que irán surgiendo en los próximos años, en una opción muy interesante que abaratar los costes enormemente para las editoriales, que pueden decir adiós a los stocks de libros sin vender, y para los lectores, que pueden tener acceso a libros descatalogados, sin miedo a que se agoten las ediciones.

Os dejamos con un vídeo en el que podéis ver en tiempo real todo el proceso de impresión y encuadernación de un libro con este nuevo sistema.

Publicado originalmente en Espaciolibros

Diario de la estupidez suprema. II (Moscas de bar)

Mientras escribo suena, de repente, Elvis Costello. She. Raramente escucho música, pero hoy la he puesto. Me siento ligeramente complaciente conmigo y con el día. Una vez, hace ya una eternidad, escribí algo muy especial para una mujer muy especial, mientras oía esa canción. Hace milenios. Cada vez hay menos mujeres especiales, o yo no las veo. Es difícil hallarlas. Ya antes me costaba, aunque ahora ya no… Incluso, algunas, se dejan ir, que no llevar, por el camino de la facilidad, de la estulticia, de la mediocridad, de la estupidez. Ellas, el ser supremo de la creación, la esperanza. Triste destino, el suyo y el mío, yo, su más profundo admirador.
Tengo el cenicero atestado de colillas. Todos los ceniceros lo están. El humo del cigarrillo que me estoy fumando asciende formando volutas frente al granate de la pantalla del ordenador creando un bello efecto. Es armonioso. En otro tiempo me hubiese quedado extasiado mirando las formas. Ahora no me dicen nada, o casi nada. Mi vida es un cortejo fúnebre, un velatorio. Y como en todo velatorio, como en todo cortejo, de vez en cuando hay risas, risas nerviosas provocadas por la tensión del momento, por la muerte, por la soledad, por el abandono, por el dolor. Vivo en una casa que es un ataúd. Cortejo a la muerte, pero me es esquiva. Me da largas. Hice un pacto con el diablo y el desgraciado se quedó con mi alma, pero me dejó un trozo, el del sufrimiento. Ahora sólo quiero dormir esperando que pasen los días. Trabajo, bebo, fumo, escribo y duermo. Ese es mi recorrido vital. Muchas veces me he planteado si no hubiera sido mejor estar en la vida de otra manera, si no hubiera sido mejor ser como la masa, informe, sin sentido, dejándome llevar por la mediocridad que nos rodea. Ser idiota tiene sus ventajas. Deambular en una vida que no es hace desparecer el sufrimiento, o al menos el sufrimiento largo y profundo, pues la capacidad para entrar en lo sensible, en la verdad, no existe. Las metas son ilusorias y cambiables de un día para otro. No hay sufrimiento del alma, pues se carece de ella o es de plástico. Estoy terriblemente solo. Soy un Diógenes en busca de una persona. Y en esa búsqueda lo he perdido todo, mujeres, amigos, familia, hijos. Todo se me ha ido quedando en el camino, desgajándose de mí como las hojas muertas de los árboles en otoño. O tal vez he sido yo el que las ha ido arrancando de ese árbol en busca de esa persona, o Dios sabe qué.

La intrascendencia es la norma. Dejamos pasar el tiempo y permitimos la distancia, sin querer, o sin saber, a veces, el vacío en el que nos movemos. Perdemos la vida andando a trompicones, o hacia atrás, incluso no andamos. Somos seres inicuos, amargados por el orgullo y los miedos absurdos. Deseamos pero nos negamos. Egoístas incapaces de aceptar la diferencia en el otro. Damos si nos dan. Nos negamos a aceptar las circunstancias, a tratar de comprenderlas, analizándolas. Sólo nos mueven los hechos, fríos, asépticos. Sumamos los errores ajenos y no contrapesamos la balanza con los aciertos. Nos miramos el ombligo cerrando las puertas a la redención. Esquivamos.
A veces, ya pocas, cada vez menos, voy a aun bar, pequeño, revestido de madera por dentro, acogedor. “Bar de Paco”. Así se llama, sin más, sin estridencias. El camarero, que es a la vez su dueño, es serio, algo gordo, callado y taciturno. Sabe escuchar cuando le hablan. Nunca contesta. Asiente de vez en cuando o se encoge de hombros. Casi nunca hay nadie en el bar. A lo sumo, al menos las veces que voy, por la tarde casi noche, suele haber dos personas. Siempre las mismas. Dos hombres sentados en sendos taburetes. Dos hombres tan absolutamente distintos y tan parecidos, unidos por el tráfago de la vida y sus soledades. Uno, pintor fracasado entre tanto sobredimensionado, viste siempre de blanco. Camisa blanca sobre una camiseta blanca que se ve a través del tejido de la primera; pantalones blancos de pinzas; pelo blanco con toques grises, al igual que la barba, luenga, que casi le llega a la cintura, a modo de corbata, al igual que el cabello, por lo largo, que se recoge en una púdica cola atada con un lazo blanco a la altura del cuello. La única nota de color son el cinturón y los zapatos, negros ambos. Pasa las horas mirando una cerveza eterna. Casi nunca habla. En ocasiones cuenta, su vida, al dueño del bar, o a la cerveza, nunca lo he sabido, pero a nadie más. Vida oscura, larga y amarga, por lo poco que he oído. Triste como su mirada. No se siente ya, y sin embargo ahoga los días entre las personas que ocupan ese espacio contiguo al suyo, en el bar, en busca de algo de humanidad, o de compañía, o de soledad entre soledades, en una sociedad cuyo mayor valor es la falta de ella, de humanidad, cuyo mayor valor es la estupidez. Sin destino o ya alcanzado. Distinto. Es mil veces mejor que toda la ralea de estúpidos que pululan por la vida sin ton ni son. Al menos ha vivido de verdad. Ha vivido y ha perdido, pero ha perdido en los piélagos de un mar tenebroso que no era el suyo, cenagoso, lleno de inmundicia, rodeado de estúpidos. El mar de la estupidez suprema en el que todos navegamos. El otro ocupa un segundo taburete. Un yonki, o exyonki, o ex lo que sea. Treinta años que parecen mil. Bebidos, fumados, inhalados o pinchados en la búsqueda de una ausencia, de algo que le sacase del fracaso vital, de la inconstancia. Siempre lleva una gorra que le tapa un pelo sin lavar. Cara de mil arrugas. Ojos secos por ríos de lágrimas derramadas hace ya tiempo. A veces le hace trabajos a Paco, el del bar, a cambio de bebida y tabaco. Va al estanco y compra paquetes de cigarrillos para el bar. Paco le regala un paquete y le sirve un tequila. Se sienta y fuma. Pierde la mirada dentro de sí mismo y se va, estando. El tercero soy yo. Un hombre o su sombra, que buscó la música en vez del sonido absurdo, la alegría en vez del placer, el alma en lugar de lo material, la belleza en contra de la vanidad, la pasión en vez del jugueteo.
Este mundo no es hogar para personas como nosotros. Este hermoso mundo no está hecho para las personas que sabemos apreciarlo. Nosotros sólo lo padecemos.

Diego Jurado Lara

http://diegojlara.blogspot.com/

Feria del libro de Valencia

Ha comenzado la feria del libro en Valencia fira llibre
Para los seguidores de Jorge Bucay, el día 28 de abril, el escritor firma libros a quienes se acerquen a la caseta de organización.

El amor se mueve

Tenemos un fin de semana largo por delante, el del 1º de mayo. Además de reflexionar sobre esta conmemoración, la sangre y la conquista de los trabajadores por lograr derechos laborales, en especial en épocas difíciles para el trabajo a nivel global. Propongo ir al cine.
Si están cansados de las películas de taquilla, les aconsejo "El amor se mueve". En cartelera en España, en Valencia en los cines Babel.

Título V.O.: El amor se mueve
Año de producción: 2008
Género: Drama
Clasificación: Pendiente por calificar
Estreno: 17 de abril de 2009
Director: Mercedes Alonso
Guión: Mercedes Alonso
Música: Alejandro Aguilar, Samuel Aguilar
Fotografía: Alfonso Postigo
Intérpretes: Silvia Abascal (Irene), Ana Wagener (Alicia), Mulie Jarju (Assane), Mario Zorrilla (Manolo), Cristóbal Anaga (Javier), Pablo Centomo (Ángel), Daniel Grao (Francisco), Marta Solaz (María), Carlos Quintana (Mimo), Alba Cabrera (Ariadna), Mónica Vic (Ana)

La película:

7 historias de amor y 7 colores representan cada una de las historias. El escenario, las islas canarias. El hilo conductor, el amor que se mueve a través de cada uno de los personajes que la componen.
Cada personaje lleva consigo un mensaje de amor y esperanza.
La simpleza de los diálogos te llevan a la profundidad del contenido:
"El peor enemigo del amor es el miedo" .
La película te lleva por el camino y el concepto de la no casualidad, de las conexiones entre las personas, de la tristeza en la mirada de quienes renuncian a la felicidad o han perdido la fe en si mismos y en el amor.

La historia de Ángel e Irene,( Pablo Centomo y Silvia Abascal). La de un escritor Argentino en busca de su padre inmigrante, de su pasado para poder construir su presente. Una mujer que conecta con cada vibración de su amante a través de la pintura y los colores. Todo la historia se centra en su historia, el blanco los representa, lo angelical. Son el eje transversal, la columna vertebral del amor se mueve. Por donde los impulsos llegan a cada personaje.

Cada historia es reflejo de una realidad cotidiana universal y a su vez específica de las islas.

Florencia Moragas

Por nuestra "primavera"

El sarcasmo, la ironía, el cinismo, incluso a veces hasta la aplicación de la hipocresía son elementos que hemos sabido utilizar desde que aprendimos a comunicarnos. Actualmente está muy de moda utilizar estas formas sobre las que yo personalmente no encuentro ingrediente sano alguno, como tampoco en la estética de la construcción de textos, sean estos verbales o escritos. Pareciera que lo que intentan es siempre burlarse del interlocutor, en especial si aquella burla puede hacerse pública. Pero estos groseros y desagradables métodos ¿logran resolver una discusión? ¿Ponen luz en la solución de algún conflicto? ¿O sólo están destinados a resaltar la imagen del sarcástico personaje que ataca pudiendo entonces gozar de no sé qué relativa habilidad y permitiendo inflar su ego a los niveles deseados, a costa de apabullar a su aparente oponente, cuando lo consigue?

Todo ello es escenario también actual y creciente en la política internacional y en la interna de muchos países pero con características un tanto disímiles debido a que el sarcasmo lo practican entre ellos pero los perjudicados son siempre los pueblos. Lo que muestra cada vez con mayor notoriedad que los políticos actualmente, además de llenar sus bolsillos cumplimentando con eficacia trámites destinados al exclusivo interés propio tratan de perpetuarse en sus cargos intentando explicar lo inexplicable. Los pueblos se quejan, muestran su constante disconformidad. Me refiero a la mayoría de los países desarrollados y donde imperan democracias que permiten producir los cambios. Ello no significa que en los países subdesarrollados no se exprese la disconformidad y aún mayor porque generalmente llega acompañada de represión, y violencia por ambas partes. Pero en estos casos poco pueden hacer sus pueblos encerrados en una patética libertad encarcelada. 

Pero nosotros, las llamadas "sociedades del primer mundo", no sólo no salimos en ayuda de nuestros vecinos, ya ni siquiera sabemos cómo ayudarnos a nosotros mismos. Si hemos presenciado una y otra vez la patraña en la que se convierte la política de nuestros países convirtiéndonos en el hazmerreír de los políticos de turno, ¿porqué a pesar de que sabemos que ninguno de nuestros actuales representantes resolverá los problemas sociales continuamos asistiendo a las urnas, dudando hasta el último momento (votos de los indecisos) y finalmente votando por los "menos malos"? ¿Qué pasó? ¿Realmente creemos que ya no quedan "buenos"? No es cierto. Todavía existen los buenos, inteligentes y capaces. Tenemos que saber encontrarlos.

¿Cómo hace la sociedad entera en un país, si desea cambiar al 90 % (por arriesgar una cifra) de sus políticos? Esto debiera poder llevarse a cabo en nombre de nuestros legítimos derechos democráticos. Pero existe un detalle: DEBEMOS UNIRNOS.

Alguna vez un gobernante dijo: "El pueblo unido jamás será vencido". Una frase muy simpática y real que ganó gran popularidad en su época. Pero su realidad no ha logrado salir de la utopía. ¿Cuándo nos daremos cuenta de que ya hace largo tiempo que los políticos vienen venciendo a sus pueblos? ¿No habrá llegado la hora de unirnos verdaderamente? ¿O preferiremos continuar quejándonos y pensando que "un sólo pájaro no puede hacer primavera"?

Rudy Spillman
LIBRO ABIERTO

Inesperado fallecimiento del escritor Antonio Pereira

El escritor leonés Antonio Pereira, falleció ayer, 25 de abril, a los 85 de años de edad, cuando se encontraba en su domicilio de León, de un paro cardíaco, tiñendo de luto las letras españolas, que lamentan hoy su inesperada pérdida.

La noticia ha impactado no sólo al mundo de la literatura, sino también a cientos de personas que han expresado su conmoción y adhesión a la familia. Entre ellos destaca el presidente del Gobierno, José Luis Rodríguez Zapatero, que ha enviado un telegrama a Úrsula Rodríguez, viuda del escritor. También el presidente de la Junta de Castilla y León, Juan Vicente Herrera, ha transmitido su condolencia por vía telefónica, así como el consejero de Fomento, Antonio Silván.

Antonio Pereira inició su carrera literaria en el mundo de la poesía y, aunque también es autor de dos novelas, se centró especialmente en el relato breve. Su primer reconocimiento lo obtuvo en 1966 con Una ventana a la carretera, por la que recibió el Premio Leopoldo Alas. Después vendrían el Premio Fastenrath de la Academia de la Lengua en 1988 y el Castilla y León de las Letras en 1999.

Antonio Pereira es considerado uno de los principales exponentes de la narrativa en lengua española de la segunda mitad del siglo XX, siendo uno de los autores más reputados en el género del cuento. De ahí que, en reconocimiento a su trayectoria literaria, el año pasado se constituyese en León una fundación con su nombre, amparada por la Junta de Castilla y León y la Universidad leonesa, e impulsada por el propio escritor y su propia esposa.

La pérdida de este leonés inmortal ha supuesto un duro golpe en la comunidad de escritores en la que se destaca, a aparte de su indudable calidad profesional, su entrañable faceta humana, llena de amabilidad e ironía, capaz de llegar a su obras, haciéndola inconfundible.

Publicado Originalmente en Espaciolibros